DIE VISITE

als ich aufsah von meinem leeren blatt,
stand der engel im zimmer.
ein ganz gemeiner engel,
vermutlich unterste charge.
sie können sich gar nicht vorstellen,
sagte er, wie entbehrlich sie sind.
eine einzige unter fünfzehntausend schattierungen
der farbe blau, sagte er,
fällt mehr ins gewicht der welt
als alles, was sie tun oder lassen,
gar nicht zu reden vom feldspat
und von der großen magellanschen wolke.
sogar der gemeine froschlöffel, unscheinbar wie er ist,
hinterließe eine lücke, sie nicht.
ich sah an seinen hellen augen, er hoffte
auf widerspruch, auf ein langes ringen.
ich rührte mich nicht. ich wartete,
bis er verschwunden war, schweigend.

hans magnus enzensberger: kiosk. neue gedichte - (1995)

 Der Mensch spielt,

und er weiß,

dass er spielt,

und das Spiel ist

unvernünftig.

 (Jan Huizinga, 1932)